Homo Sapiens

Foi como voltar ao passado.
Mas sem a possibilidade de reconstruir o futuro.
Como se a banda nunca tivesse saído dali.
Todo mundo sabe que a mulher do músico é a música.
O eterno clichê.
Mas o que é a vida, senão um eterno clichê?
E de novo aquela sensação de borboletas no estômago.
Nunca conseguiu entender a sequência de tropeços.
Posto à prova toda a veracidade do sentimento.
Não reconheceu o momento.

Homo sapiens, precisa perder para saber da importância do sentimento.

Passou noites decorando falas.
A melhor forma de declarar o seu amor, platônico.
Reconstruiu todas as cenas, quem sabe alguma pista.
Procurou em todos momentos a certeza.
Mas ela não se fez presente.
Sequer existe a certeza.

E passa a semana desejando:
Que todo dia fosse quinta-feira,
Que toda música fosse para sua dança,
Que todo sorriso fosse para sua lembrança.
Recordações.
Olhares que por diversas vezes se cruzaram.
Abraços que não foram apertados.
E por algum descuido do ego, algo se perdeu.

E novamente se deixa embalar pela melodia que a cativou.
Agora, como companheira assídua, a dúvida.
Pode ser que alimente alguma esperança.