Que a terra lhe seja leve
Quinta, 22 de Junho de 2006* Texto publicado originalmente na seção Pacientes terminais
Nada havia naquele cômodo. Na portaria apenas Afrânio com o rádio fanho narrando o jogo. Todo no mundo estava prestando atenção ao jogo da Copa. Mas naquele cômodo nada disso entrava. Tudo parecia denso, pesado.O ar podia circular em todo o lugar, mas ali ele sentava. Ar que quase precisava ser mastigado para depois tragar-se. As cores variavam pouco mas todas lembrava o marrom, até o verde e o azul.
Tudo naquele cômodo era tão triste, que nem a tristeza ali ousava entrar. Mas o bêbado sim. Afrânio não deve ter prestado atenção nele. Pudera. Ninguém presta atenção nestes bêbados de rua, que volta e meia escapam por um triz do atropelamento.
Aquele cômodo inóspito não o ameaçava. Segurando a velha boina encardida contra ao peito, abriu o paletó surrado e tirou uma garrafa de plástico com pouco mais de dois dedos de cachaça. Deu uma bicada depois de brindar o ar.
Derramou um pouco sobre o corpo. Mas logo o radio fez Afrânio gritar gol e uma saraivada de fogos o acompanhou no estrondo.
O velho assustou-se e, ao sair em carreira, trombou com dois castiçais de prata que se estatelaram no chão. Afrânio foi conferir o cômodo. O morto ainda estava lá. Um carro arrastou pneu na rua e desta vez o triz não salvou o bêbado.
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